Los creadores invisibles o yo nunca he sido de ginebra sino más bien de vodka



- Zumo de medio limón
- Soda
- Ginebra
- Un par de cucharaditas de azúcar
- Hielo
- Un Camel

Seis ingredientes para escribir/pensar a última hora de la tarde (el vespre, maravilloso término catalán). El combinado ha sido fruto de un grato descubrimiento familiar; si se carga poco de ginebra es realmente delicioso.

De jovencita soñaba con tener un piso en el que se le pudiera hacer sitio a una pequeña barra de bar. Deseaba comprar decenas de botellas de licores exóticos y un buen manual de cócteles. Me apasionaban los combinados y aún hoy mantengo esa ilusión.

Mi casa es pequeña, no tengo barra pero sí un hueco en la cocina donde voy colocando las botellas de ron, ginebra, vodka, Campari, Martini, etc.

Qué post más profundo.

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Prefiero mil veces a la gente que se deja la piel en proyectos inteligentes, originales, emotivos y de calidad que a los oportunistas caraduras que aterrizan proclamando sus ideas "nuevas", cuando en realidad no han inventado nada.

Me hace mucha gracia la oleada de personas que aparecen en todos los medios jactándose de sus novelas interactivas, sus revistas digitales súpermodernas o sus poemas 2.0.

Ja, ja, ja.

Que quede claro que no hablo de mí ni sobre mí. Reivindico a todos esos blogueros o escritores invisibles que desde hace años están por Internet inventando proyectos: podcast, fotos, vídeos, blogs comunitarios o lo que sea. Yo no soy innovadora pero conozco a gente que sí lo es. Y me siento orgullosa de conocerlos. A los famosos no los conozco, y también me siento orgullosa de ello.

Y que quede claro también que no es envidia. Es que me dan pena las injusticias.

Que ahora salga un tipo con su revista súper moderna y que la gente se mate por conseguirla. Cuando, por ejemplo, la Revista Iguazú lleva desde el 97 (si no recuerdo mal) en la calle. Y gratis.

O que otros tipos se crean que han inventado algo sacando una novela comunitaria en Internet, ¡cuando en el 2003 ya existían!

Y podría poner más ejemplos pero es que me cansa el tema. En realidad -como siempre me pasa- no pretendía escribir sobre esto pero el post se me ha ido de las manos.

Vosotros, creadores invisibles, tal vez no salgáis en las publicaciones modernas ni en la tele pero para mí sois la más grande inspiración que tengo.

Me parece más divertido este vídeo que todo lo que esos fantasmas supuestamente modernos y precursores de no sé qué puedan ofrecer al mundo.

No dejo de pensar en O.....



La semana que viene recibiré dos noticias, pueden ser buenas o malas. Me pueden aceptar o me pueden rechazar en dos proyectos. Lo importante es que, tanto en un caso como en el otro, mi vida no dará un giro terrible.

La detective que espera. Sentada y sin despeinarse.

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Me gusta el silencio en casa. El silencio que sólo se interrumpe con el chasquido del encendedor. Como una pistola pequeñita.

"Quién pudiese ingerir un fármaco precioso"



Con los pies arrastrando. Como quien planta una semilla y se sienta a esperar que crezca. Y pasan las horas y los espejos se van ensuciando porque nadie se detiene a limpiarlos.

Todo es una búsqueda. Siento que cada paso, que cada letra, que cada golpe, está buscando algo. Estoy inquieta como un animalillo enjaulado. La historia de una cabeza con un laberinto dentro no debe de ser demasiado original. Como aquello de nuestra historia es la de media Barcelona, que ya no recuerdo si lo escribí yo o se lo leí a Almudena Guzmán. Idolatrada con un único libro. Temí leer alguna más por si me decepcionaba.

A veces una no desea ahondar más en las cosas también por si defraudan; no es cuestión de cobardía sino más bien de sentido común.

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Post musical traducido al castellano a las 10:53 h porque intento evadirme de todo lo que tengo que hacer y no me apetece



Es una canción de Mishima que me parece una obra maestra. La he traducido al castellano por si alguien no la entiende (perdón si la traducción desluce al original en catalán):

Dice que ya no te haces la cama
Y que lloras por las noches
Y cuando sales con las amigas
Dicen que comes con las manos.

Dice que llamas a todo el mundo
Incluso a antiguos compañeros
Pero yo sé que lo que tú buscas
Sólo lo encontrarás en mí.

Dice que te vieron con Joan
Un sábado allí en el canódromo
Cuando todos saben que es un imbécil
Y que le sudan mucho las manos.

Dicen que reías demasiado fuerte
Y que apostábais por los lentos
Al salir te dio un beso y después…
En fin, después no quiero saber.

También has vuelto a trabajar
Y ahora te levantas más temprano
Y el café con leche que yo te servía
Te lo pone el chico del otro turno.

Dice que no te va tan mal
Pero a mí me parece que me mienten
Porque yo sé que lo te hace falta
Sólo lo encontrarás en mí.


Res ni ningú podrà amb nosaltres



Voy a buscar a mi sobrina al colegio. Llevo un abrigo azul y unas gafas de sol más grandes que una plaza de toros. Escucho Sant Pere, de Mishima.

La llevo de vuelta a casa. No se abotona el anorak porque no tiene frío. No la regaño porque las tías no regañan; sonríen y compran cruasanes de chocolate los viernes por la tarde como regalo de fin de semana.

En días así, me siento como Shane en esos capítulos en los que vivía con su hermanito y acudía a las reuniones de padres en el colegio. Aunque físicamente no tengamos nada en común.

A ella algunos la miraban con desprecio. Mira a ésa, se parece a Patti Smith, recuerdo que cuchicheaban a sus espaldas.

La hija que no tendré.

Cuando vivía con mi madre bebía menos (la rubia escondida en la foto)




Give me a beer and I’ll kiss you so foolishly...


Lo que tenía que perder era insignificante en comparación con lo que podía obtener. Ninguna fuerza humana o sobrenatural podía pararme. Y tendría la oportunidad de ser yo misma. Sin mostrarme como una heroína, sin pintarme los ojos, sin aparentar cinco años menos. Entendería mi sentido del humor sin manual de instrucciones, no se cuestionaría mi pasado ni mis torpezas, jamás pasaría por delante de mí en ningún restaurante. No criticaría mi sintaxis salvaje ni mis discursos de más. El exceso y el insomnio podrían sentarse con nosotras mientras cenábamos. Lamería su lengua, sus muslos y su cuello. Vivir se habría convertido en una acción alucinante.

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El día de Reyes vimos la primera película del año. La mejor del año pasado. La más sublime. Nos dará suerte.

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