Después de ocho años, he cambiado de perfume



Un revólver huérfano es un arma sin antecedentes, es decir, sin pasado ni huellas sobre él que puedan delatar su procedencia ni su historia. Es un tipo de arma muy buscada porque con ella te aseguras de que nadie te va a seguir la pista, está limpia.

Estaba leyendo un artículo sobre literatura africana. Muy aburrido, muy espeso. Claro, como no tengo ni idea de esos temas, por eso me parece complicado. ¿La literatura africana es la que se escribe en alguna lengua de África, la que se escribe en esa zona geográfica, la que se escribe allí, independientemente de la lengua utilizada...? Creo que la pregunta es demasiado larga.

Me ha cansado del artículo y me he puesto a divagar. Será que echo de menos esta semana a mi dentista y a sus historias de muelas y nervios moribundos. Me gustaría haber estudiado a Dalí.



En el fondo, estamos todos algo descentrados y frustrados. Llevo toda la noche oyendo la misma canción. Me caigo de sueño y me da miedo porque en esta hora de la noche es cuando me vienen los remordimientos acumulados de todo el santo día a golpearme la puerta y a ver si la consiguen abrir.

A partir de mañana dejo de ver los telediarios. Este mediodía me he puesto a llorar y paso de sentirme así. Me niego a ver más de esto. Y nadie ha llorado con esa noticia, ya lo sé. La gente sólo llora con el terrorismo y con las guerras. No critico.

Una pistola huérfana. Huyo de ese tipo de personas. No me inspiran confianza. Prefiero las marcas, las cicatrices, las huellas y las pistas que se dejan en el filtro de los cigarrillos de los ceniceros.

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