Me sentí descruzar la calle y...






Debería ponerse a llover ya y que la lluvia nos limpiara de dudas, interrogantes y páginas quemadas con las últimas colillas de anoche. Si te cuento que he pasado la noche en blanco tal vez entiendas mi cara antigua o mis vaqueros llenos de manchas de ensalada china. Si te explico que a veces preferíria saber menos de mí misma, tal vez pensarás que vuelvo a mentirle a mi sombra para que no me haga beber más vodka con café cada mañana.

Te he visto fumando del cigarrillo de otra, a cuatro metros y treinta y dos centímetros de la mesa donde yo estaba tomando el vermut. Del dolor, me he tenido que levantar -me he ido sin pagar- y me he encerrado en una de esas cámaras de fotomatón que hay en la ciudad. Casi me pongo a llorar y una chica me ha abierto la cortina: ¿acabas ya? es que tengo prisa... Le he dicho que si quería que nos cambiáramos las fotos y me ha contestado que no, que no podía ser porque las fotos eran para el carnet de conducir y no deseaba arriesgarse. Le he dicho que se sentara conmigo dentro y me ha invitado a tabaco (me ha vuelto tu imagen, fumando del cigarrillo de otra, dolor renovado). Le he contado que me renové hace poco el carnet de conducir pero que ya no conduzco porque no tengo sentido de la orientación y una tarde aparecí en Toledo y otra vez estuve a punto de matarme porque confundí los pedales. La chica no se ha reído de nada de lo que le he contado, y me ha protegido cuando se ha acercado un perrillo a olisquearme. Nos hemos despedido con un beso y con la promesa de no volver jamás solas a ese fotomatón.

Seguía sin llover y me han llamado para preguntarme porqué no había asistido a la reunión de ayer. Nostalgia, he contestado. Eso no es una excusa, Blenk. Vale, entonces le diré que me han sacado cinco muelas del juicio. ¿Cinco? Si sólo hay cuatro! Es que también me han quitado la invisible. Y he colgado el teléfono.

¿Dónde estoy en este momento justo?

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